LUCERO I

Amor prohibido, amor imposible;
Blanco de mis pesadillas y regocijo de mis fantasías,
Aquella a la no quiero amar,
Tus verdes ojos me han atrapado
Y con ellos he dormido.
Bello ángel que me ha flechado,
Como un
Atrevido cupido,
Que con sus flechas me
Ha asesinado…
Tu sirvo inapelable, solloza por tu amor,
Pero tus verdes perlas solo
Miran
A aquellos titanes superiores al humilde mortal,
¡Con dolor en el alma resisto!
Y falto de miedo me atrevo a gritarlo,
EN TUS MANOS CAIGO,
RENDIDO Y ENAMORADO,
Tu lograste lo que nadie había hecho;
Has sacado al frio ser del camino,
Y solo a quedado un
Susurro de un alma.
Esperare el día,
En que el cielo me vea,
Y me saque del dolor…

UN PRINCIPIO

Todo tiene un principio, lo decía siempre mi padre, al igual que un fin.
Esto es básico en el universo, Yo lo sabía, pero... nunca lo había experimentado, y no hablo de que me quiera suicidar o algo asi. Me decidí por escribir un libro; que mejor forma de ver el principio y el fin con sus propios ojos si no es haciendolo uno mismo...
Empiezo estos escritos, que poco a poco iran formando parte de mi historia, de mi persona.
Todo tipo de sensaciones, emociones y sentimientos corren en mi cuando escribo. Siento que no quisiera acabar.
Mi mente lleva mil y un ideas cabiladas y mis manos traen a este mundo mas de 500, pero mis historias no terminan de llegar, caen muchas, parecen infinitas, como las gotas de agua de una tormenta de un frío noviembre, tal como ahora. Un noviembre frío y lluvioso, triste y melancólico... Me estoy saliendo del tema... Debo seguir escribiendo, hasta que no queden ideas en mi mente.
Llevo ya 3 meses escribiendo. Cada tarde empiezo a escribir, como regla me pongo escribir minimo unas 6 horas, horas que se alargan hasta alcanzar las 12. Esto no es como lo imagine, cada que escribo, surge a mi mente una idea más, y otra y otra, cada una exigiendo su lugar respectivo en mi historia, mi idea, de escribir un pequeño cuento se ha transfomado en una novela, hasta hoy, van 3500 hojas del Word que uso. He escrito en verso, prosa, experimentado la narrativa, he emulado los diálogos platónicos, he escrito como si se tratase de un artículo de revista de divulgación científica, he experimentado con las corrientes del VANGUARDISMO, el dadaísmo, el cubismo, el surrealismo...
He escrito sobre amor, melancolía, suicidios, desamor, tragédias, suspenso, horror, policiacas, eróticas... TODO he escrito y aún así parece que al plasmar en papel las primeras 40 ideas surgen 20 000 mil en mi cabeza... Van ya 80 000 hojas del Word y 8 años de mi vida ocupados... Pero las ideas no dejan de llegar, he escrito durante 24 horas seguidas frente a la computadora, llevo en total mas de un billon de palabras, mas de 6000 versos, 100 000 000 díalogos entre personajes, y más de 50 personajes diferentes con gustos, temores, ideas propias, cada uno es un ente de mi cabeza que para mi es tan real como tu madre para tí. Sé que son creaciones de mi cabeza, pero aveces parecen tan reales que no sé si de verdad existen...
Llevo 15 años escribiendo diario, sin parar aveces durante una o dos semanas. Tengo miedo... De nunca acabar, de nunca encontrar un final para esta historia, llevo gastados 15 años de mi vida, esa cifra no para de darme vueltas en la cabeza, no puedo más, siento que nunca terminaré y estoy esclavizado a mi historia...
Ya han pasado 40 años... Me muero... mi cuerpo envejeció, pero mi mente no. Aun a mis ochentas años todavía escribo como cuando me decidí a escribir... Solo me duele el no poder conocer el final que tenía preparado para mi historia...